Je suis quelqu'un qui est né dans une ville pleine d'arcades en 1922. J'ai donc quarante-quatre ans, que je porte bien (et même hier deux ou trois soldats, dans un bosquet à putains, m'en ont donné vingt-quatre - pauvres garçons qui ont pris un enfant pour quelqu'un de leur âge) ; mon père est mort en 59, ma mère est vivante. Je pleure encore, chaque fois que j'y pense, sur mon frère Guido... Pier Paolo Pasolini